Faz tempo que não escrevo por aqui, não sou escritor. Na verdade só escrevo quando estou no limite e há dias e meses que estou longe disso: é como se durante todo tempo eu estivesse diante de uma temporada de verão insuportavelmente quente, sob um sol apocalíptico, mas no conforto da frágil sombra de um guarda-chuva

A vida anda sem charme, sem perigo, corre morna, insossa. Não dou conta da faculdade, ela parece tão infinita quanto às continuações que um filme de Sylvester Stallone pode ter. Me sinto inapto para os meus amigos com minhas repetições e mau humor. Volto a me instalar em casa, a reivindicá-la como minha, invento um novo casulo, apesar de ter certeza que terei que abandoná-lo em breve.