STRAWBERRIES FIELDS

2012-01-20T09:26:00.000-08:00

De modo súbito, ele se aproxima de mim e suas mãos pesadas tocam meu cabelo sem qualquer cerimônia. Os seus olhos fixam-se na nódoa que há meses apareceu entre os fios do lado direito, algo discreto, mas não imperceptível. Penso em inventar qualquer coisa como, “já procurei um médico para ver isso” ou “um amigo já me indicou um ótimo xampu”, mas me calo e ele começa a falar que sempre teve medo de ficar calvo, existe um nervosismo tímido em sua fala...(continua)

2011-08-16T07:50:00.000-07:00

Dentre as muitas fraquezas que tenho, a maior delas é a covardia. Invejo os destemidos e as suas aventuras, as suas histórias e as suas cicatrizes: a falha no dente de uma briga em 97, o braço torto de uma confusão em 2001, o álbum de fotos da viagem feita para Praga sem nenhuma grana. Invejo até mesmo o preparo dessas pessoas para banhos frios e para discussões insólitas com senhores desconhecidos. Invejo as suas línguas experientes para cardápios variados e os seus olhos sempre blindados. Invejo, invejo e invejo.

2011-06-15T07:55:00.001-07:00

Faz tempo que não escrevo por aqui, não sou escritor. Na verdade só escrevo quando estou no limite e há dias e meses que estou longe disso: é como se durante todo tempo eu estivesse diante de uma temporada de verão insuportavelmente quente, sob um sol apocalíptico, mas no conforto da frágil sombra de um guarda-chuva

A vida anda sem charme, sem perigo, corre morna, insossa. Não dou conta da faculdade, ela parece tão infinita quanto às continuações que um filme de Sylvester Stallone pode ter. Me sinto inapto para os meus amigos com minhas repetições e mau humor. Volto a me instalar em casa, a reivindicá-la como minha, invento um novo casulo, apesar de ter certeza que terei que abandoná-lo em breve.

Em que lugar você pensava encontrar o amor da sua vida?

2011-06-06T09:48:00.000-07:00

Sempre achei que iria encontrar o amor da minha vida em uma locadora de vídeo.

Por um domingo mais romântico

2011-05-08T09:24:00.000-07:00

Concurso da Rolling Stone - The Strokes - Angles

2011-04-29T07:11:00.000-07:00

Fui um dos ganhadores do concurso que a Rolling Stone promoveu para divulgar o novo disco do Strokes. O estranho é que quando abri um e-mail falando sobre o resultado adivinha o que eu estava escutando? Outro detalhe, ganhei ontem o cd dos meus amigos. Enfim, pode ser tudo, pode ser nada. Abaixo segue a frase, reconheço que ela é meio dramática, calculista, mas é sincera:

Geverson Bispo Rodrigues - "As músicas trazem uma dilacerante sensação de estranhamento e dissonância, tal qual aquela que nós sentimos quando nos perdemos de certas pessoas e voltamos a encontrá-las, fingindo que nada aconteceu."

Sexta-feira da Paixão

2011-04-24T11:45:00.000-07:00

Eu sabia o caminho do hotel. Um hotel sem nome ou reputação, um hotel de ocasião, de putas, travestis e jovens sem carros, como eu e ele. Não tive vergonha de subir, nem de pedir um quarto e nem mesmo de perguntar se havia camisinhas para vender.

O número da chave era 8, se não estou enganando. Caso pudesse, escolheria um número com mais simbologia, mas o 8 não deixa de ser o sinal de infinito de pé, ereto. Teria dito isso para ele, não pude.

O interfone tocou no quarto depois de uma hora, o tempo tinha acabado, passou rápido, porque não havia passado quase nada ainda, a camisinha com sangue esquecida em um canto do quarto construía um cenário feliz para dois jovens infelizes, para sempre infelizes.

O que dói não é a infelicidade em si, mas tão somente a sensação de que ela vai durar para sempre, que irá permanecer ao seu lado como um irmã mais nova que nunca irá crescer.

Ele apagou a luz uma, duas, três vezes, eu acendi novamente todas as vezes. Lembrando agora havia uma janela, uma grande e notável janela, onde poderia se apreciar a vista noturna da Praça das Flores, olhar o Paço com as luzes modernas que o tornam vísivel, desertamos.

Voltamos ao bar, os dois juntos, mas sem mãos atadas. Os corpos cambaleantes estavam desunidos em um gesto incrívelmente lúcido de que o que viria a seguir era solidão, mais dele do que minha, ou mais minha do que dele.

Porque ninguém sabe sobre a solidão dos outros: apenas suspeita-se, espia-se.Os cabelos molhados sendo secos pelo bafo da última parte da madrugada, a pele ainda úmida e os olhos abertos. Éramos ali dois incapazes, um (sem vergonha ou qualquer ingenuidade) querendo amor, o outro não querendo nada.

Jeneci: tratado da solidão

2011-04-15T21:45:00.000-07:00

Jeneci é romântico como eu, ou pelo menos finge bem.

2011-03-13T20:42:00.000-07:00

Ás vezes, em dias em que a voz hiberna e chega não sair por causa da cerveja gelada da noite anterior, ou mesmo quando o domingo se revela intempestivo, como esse, penso nas minhas amigas que adestram e aliciam clitóris ensandecidos, dominam peitos volumosos e escravizam corpos dóceis.

Forever Alone

2011-03-11T04:19:00.000-08:00

2011-03-03T04:54:00.001-08:00

Degusto as dores também.

2011-02-17T18:03:00.000-08:00

É aniversário do meu pai, ele chegou da pescaria com a minha mãe pela manhã. Por incrível que pareça fez 48 anos. Não aparenta, rejuvenesce a cada noite, mas é infeliz. Não sei qual o motivo. Ele não deixa que ninguém perceba: meu pai é engraçado corinthiano, fala muito como eu, ri muito também, só que há tristeza,isso não chega a ser um problema, definitvamente não é um problema.

2011-02-15T07:16:00.000-08:00

Aprendi a rimar Aspirina com Sibutramina.

Ao psicanalista transcri(a)ção II

2011-02-09T17:35:00.000-08:00

O que escrevo é muito primário, amador, sem encanto, sem verdade. Meus atos são mais bonitos, meu corpo em uma cama junto a outro é muito mais virtuoso, eu juro.

Ao psicanalista transcri(a)ção

2011-02-09T17:31:00.000-08:00

O que busco não é amor, é intimidade.
Esta intimidade violentada pouco a pouco por um beijo, por um corte de unha explícito e revelador, por um segredo inconfessável dito sem dificuldades e só interpelado por uma porta de banheiro semi-aberta.

2011-01-26T08:57:00.001-08:00

Apenas um corpo esquecido por um Deus que já não pode ser Deus.

2011-01-25T15:57:00.001-08:00

Há um verão que nunca deixou de arder.

O nosso sexo II

2011-01-24T16:02:00.001-08:00

O nosso sexo era isso: uma metáfora imprecisa e falha

2011-01-24T07:15:00.000-08:00

Deixe em paz meu coração
Que ele é um pote até aqui de mágoa
E qualquer desatenção, faça não
Pode ser a gota d'água...

Chico B.

2011-01-20T17:51:00.000-08:00

Me cadastrei no par perfeito!

O nosso sexo

2011-01-18T18:20:00.000-08:00

O nosso sexo era isso: um diálogo embaraçoso entre dois corpos.

2011-01-16T19:07:00.000-08:00

É normal não sentir saudade, ou isso é só o reflexo de uma ansiedade compulsiva que acredita que o que está por vir será sempre melhor, será sempre um pouco melhor, será sempre...

Mais um domingo que se encerra

2011-01-16T18:12:00.001-08:00

Das frases que eu gostaria de dizer

2011-01-12T18:03:00.000-08:00

-Bento XVI é mais sensível que você.

2011-01-12T17:59:00.000-08:00

Arranhar o seu rosto: um traço transversal, quase mínimo, mas não transparente. Um pequeno machucado, sem sangue, somente dolorido, uma dor pequena e perceptível.
Não me conte do que acontece lá fora, guarde esse pinto babado para mais tarde, para um sábado em que o verão já tenha passado, não agora.

2011-01-12T17:44:00.000-08:00

Quero dizer não e chega para minha chefe, quero brigar na rua, quero chutar os meninos de rua, quero acordar a vizinha, ofender minha mãe, fazer meu pai chorar, sabotar meu irmão, comer e ver se tudo isso passa.

Será que ele vai ligar?

2011-01-10T07:17:00.001-08:00

Na segunda-feira deveria ser permitido esperar de tudo: trabalho, broncas, filhos, almoços difíceis, uma nova rotina. Menos um telefonema, sms, enfim essas promessas que parecem nunca se cumprir.

Uma trilha sonora

2011-01-06T17:38:00.000-08:00

Não acredito em pessoas que não acreditam no amor

2011-01-06T17:06:00.000-08:00

Eu já

2011-01-05T17:34:00.000-08:00

Eu já me apaixonei por um repositor de supermercado, já beijei um poeta de verdade na boca e ele me enviou um livro pelo correio, já fui capaz de quase amar um funcionário público do Banco Central, já fiquei com um ator de novela, mas ele estava bêbado, já dormi duas noites com um DJ, já troquei carinhos íntimos com um senhor com a idade do meu avô, já fiquei com um homem no banheiro do cinema antes de um filme do Wood Allen começar, já flertei com o segurança da universidade, já gostei de dois professores de inglês, já recebi ligações de um cabelereiro na madrugada, já tentei ficar com um cineasta, já fui a um hotel pulguento do centro com um vendedor de tecidos, já acreditei em um estrangeiro que descobri no bate-papo...

2010-12-06T08:14:00.000-08:00

“É preciso criar casca”

“O grande problema de você querer matar alguém dentro de você é que automaticamente você também está se matando”.

Frases de amigos que mexeram comigo no último mês.

2010-09-30T06:11:00.000-07:00

Por que hoje as pessoas já não escrevem bilhetes suicidas, desaparecem como o ator coadjuvante manco daquele musical chileno de 65 que escapa pelo ponto cego da tela , desaparecem como um inseto insultado por uma baforada de hálito quente. Não gosto de despedidas, mas gosto de avisos, culpas e razões. A deserção sem barulho é tão infeliz quanto uma guerra muda. Você me entende?

Ensaio sobre os seus vestígios II

2010-09-20T21:06:00.000-07:00

Não era uma tarde incomum, as pessoas trabalhavam, outras dormiam, algumas comiam, outras brigavam, foi em uma tarde comum como uma tempestade em um dia de feriado que ele sem querer me adivinhou.

Ensaio sobre os seus vestígios I

2010-09-20T20:28:00.000-07:00

Para ouvir ao som de Long Distance Call do Phoenix

Ele nunca anotou uma frase em um caderno qualquer. Ele nunca teve uma frase qualquer para anotar em um caderno.A camisa xadrez estampada sobre um azul indeciso,sem nenhuma precisão, revelava o que ele era, revelava o que muitos eram.

2010-09-19T20:55:00.000-07:00

Tratado de um jovem comum

2010-09-01T10:40:00.000-07:00

No sábado, pela manhã, não todos, somente quando nada me ocupa, leio poesia. Com o café mais morno do que quente, leio incansavelmente até o meio-dia. Raramente recordo algum verso, ao mesmo passo que nem sempre recordo do que aconteceu na noite anterior. Sempre bebo. No final da tarde de sexta-feira começo com algo leve, uma cerveja, duas, na terceira passo a ser acompanhado por destilados, mais coloridos do que minha íris desgastada e cansada.
Há um certo encantamento em se perder por conta própria, por isso bebo, por isso leio. Faço sexo também, mas isso não é se perder.No meio do mês, apanhando debaixo da porta uma conta aleatória, geralmente de uma loja de departamento, sinto minha temperatura subir, uma salivação começa a surgir e o sangue sincronizado se insurge mais corrente, circulando forte sobre mim, no dia seguinte, no máximo três arrumo alguém.
Mando um e-mail para alguém especial, mas esses nunca respondem. Ligo para desconhecidos, alguns atendem e começam a falar sobre os seus novos cães, sobre a morte repentina de um parente ou um vizinho, telefono mais, e,ás vezes,uma voz se surpreende com o telefonema, esse é sempre um bom começo, conto que senti saudades, não disfarço o tom de mentira, mas a verdade se acidenta nos lábios, e aí marcamos, eu chego com minha roupa de trabalho, uma fruta embrulhada no bolso, a sobremesa do almoço, que ofereço, mas eles nunca aceitam ninguém aceitou, a como geralmente depois do ato, no ônibus, na volta pra casa, forrando o estômago para o dia seguinte.

2010-07-28T07:21:00.000-07:00

Ele apareceu de novo, está com um canivete entre as pernas, com o coração apertado e o nariz sangrando. Não é uma doença, são sintomas apenas. Um filme argentino dá vida para a tv de 14 polegadas, ele lembra do filho demente na Bulgária e a sua mãe com um lenço cobrindo o pescoço, um comprido lenço para um longo pescoço, um pescoço que é uma estrada asfaltada, tapete liso, por onde caminho, por onde ele caminha, sem parar, sem nunca parar.

Dedão do meu pé esquerdo

2010-07-20T21:23:00.000-07:00

O dedão do meu pé,involuntariamente, fica excitado ao te ver. Ele, o dedão, não enxerga você, mas eu sim, o resto do processo você já sabe.
Até hoje nunca inventaram um Kama Sutra, ou pelo menos um manual de como se divertir com o dedão do seu pé esquerdo ao vê-lo excitado, no entanto, isso pelo menos já é um sinal de que você mexe comigo, não da forma tradicional, mas de uma forma meio experimental, quase joyceana. Na verdade nem sei ao menos o que isso quer dizer, o fato é que quando eu vejo você, tiro os sapatos, sim, porque o dedão incha, parece estourar o couro do meu calçado e querer avançar violento e infinito em um inchaço roxeado, é como se nele existisse gônadas,epidídimo e espermas prontos a se lançarem em um janto gentil e fecundo, porém não há, infelizmente, não há, não é?

Auto-Retrato feito em scanner

2010-07-20T21:10:00.001-07:00

2010-07-04T21:26:00.000-07:00

É preciso se embriagar e acreditar na sinceridade de um pau que endurece por sua causa.

Anotação, de outubro do ano passado, feita na agenda do trabalho.

A propósito do amor

2010-06-27T10:50:00.000-07:00

- Me deixa dormir com você?
- Eu sou brocha
- Eu quero mesmo assim

2010-06-20T20:27:00.001-07:00

Eu não sou o corpo surrado no meio da avenida, mas me sinto igual e respiro sofregamente como ele. Vivo pela imitação e o meu corpo só imita o que é doente, o que é impuro.

2010-06-06T20:14:00.000-07:00

de você eu quero apenas

um filhote de lobo

um filhote de lobo

para morder minha mão direita

depois que o amor acabar

Fabrício Corsaletti

2010-05-31T19:05:00.000-07:00

O hematoma roxo foi uma mordida, um carinho. Quase a minha redenção de dois sábados atrás. Os olhos dele eram azuis, mas sem graça.E os dentes amarelos. A sua face e o corte de cabelo, escapam com rapidez da memória, e, ás vezes, retornam. Ainda sim a marca continua e persiste, agora menos vibrante. No domingo seguinte ao fato, ela até pulsava e é doído saber que até o final da semana ela não vai mais existir.

2010-05-16T20:53:00.000-07:00

Há uma dor forte e persistente que não é perene, que não seca, que me abate.

Fado

2010-04-20T23:25:00.000-07:00

Satanizo-Me Tara na Vara de Moisés! Almada Negreiros

Vêm-me saudades de ter sido Deus. Mário de Sá-Carneiro

2010-04-20T23:04:00.000-07:00

Faz tempo já.
Uma tarde, na sauna, um uruguaio de costas queimadas e cu doce. Casado e passivo, chupei o seu rabo e o beijei com força incomum, mas não comi.

2010-03-23T21:23:00.000-07:00

O começa da frieira, o calçado apertado e as meias que não são coloridas. Uma vida para dar conta.

2010-03-14T20:29:00.000-07:00

Ele adora Clara Nunes, usa aparelho na arcada superior e inferior e parece ter um atraso de 10 segundos em relação a qualquer pessoa normal. Você pensa e o beija.Uma, duas vezes, e ele não sabe beijar, porque a boca dele não se abre para que a língua possa entrar por completo.Mesmo assim é bom, e você diz bem alto que você não vai se apaixonar por ele, porque ele deixou bem claro que não vai se apaixonar por você, mas ainda é sábado, ainda falta muito para a alta madrugada, e você o beija novamente e que se foda se ele não se apaixonar por você e que se foda se você se apaixonar, foda-se também a boca fechada, o atraso de 10 segundos, ele gosta de Clara Nunes e ele dança quando a ouve, e ele está com a camisa amarela molhada e você o toca no peito timído, você pensa que nunca deixaria ele usar aquela camiseta com cor de gema de novo, mas ele fica engraçado com ela, e você ri bastante, porque rir no sábado é mais gostoso, porque rir com ele é divertido. E ele te chama de menino como se pedisse desculpa,ele te chama de menino como se meninos fossem predadores de libidos alheios e você aceita, porque você é um predador de libido alheio, e ele volta a te chamar de menino, e ele não se lembra mais do seu nome, e quem mais se importará com nomes, depois de uma noite em que alguém lembrou de colocar Clara Nunes no set list.

2010-02-06T21:11:00.001-08:00

Não há tristeza.Como, corro, trabalho. Só não danço

2010-01-20T16:10:00.000-08:00

A língua na boca como uma serpente encantada e frágil. O pequeno corte, e o sangue que não é mais meu. Nada é mais meu. Sou um despossuído. Nem mesmo o sexo que se esconde pinçado sobre o púbis inchado é meu. Ele endurece, verte e regojiza sozinho. Não amo, não fodo, não tenho fé. Se o homem pudesse gerar, talvez houvesse fé. Mas ele é seco, não umedece, o homem não pode comer a própria placenta, e nem gosta de engolir a própria porra. O homem é antes, desconhecendo infinitamente o depois.

2010-01-10T05:25:00.000-08:00

A dimensão dos acontecimentos, nesses últimos tempos, se tornaram tão maiores que não foi possível pensar sobre o que eles significavam, mas apenas sobreviver com alguma dignidade ao que acontecia. E como sempre o resultado foi desastroso. Por mais que não seja bonito dizer, a vida exige alguma frieza.

2010-01-05T16:07:00.000-08:00

Não mandei mensagens para ele, e não mais o segui, fingindo coincidências que me assustavam. Mas ao mesmo tempo não tentei esquecê-lo,porque não me traio. Na verdade, quase sempre não me traio.

2009-12-30T20:30:00.000-08:00

e você vai vir de volta, sem medo como sempre, com a boca seca, é isso, você vai reaparecer, calçando um tênis sem meia, mostrando as pernas, e vai dizer se eu vou sair depois dali, porque estou com uma bela camisa, e eu vou dizer que não, não vou sair, e você não vai ouvir, porque você nunca ouve direito na primeira vez, e na segunda vez, eu vou dizer que não, que não vou sair, agora de modo mais seco, do jeito que eu gostaria de ter dito na primeira vez, depois disso, você mostrará sua chave e pedirá uma cerveja e eu direi olhando pro barman cujo braço apresenta uma tatuagem confusa que é preciso somente de mais um copo, porque a cerveja ainda está cheia, na verdade, minha intenção era continuar a oração pro barman e dizer: é preciso só de mais um copo, porque até ele chegar a minha ansiedade cessa a pontos minímos, no entanto, o moço com a tatuagem confusa também não me escuta e prestativo já deixou o copo faz tempo no balcão e você já se serviu, tomou um grande gole, e não brindou, eu então espero até você puxar algum assunto, qualquer coisa porra, mas você não fala nem sobre o tempo, nem sobre a novela, nem sobre mim. Falar da minha camisa, foi um gesto de desculpa por não ter vindo das outras vezes, uma tentativa frustrada de demonstrar alguma atenção comigo, ação frustrada, porque sempre estou com a mesma camisa, e nunca a uso quando vou sair depois dali. A cerveja já acabou e agora sim você pode falar e mostrar sua chave ao garçom que debita na sua conta uma cerveja, e você comenta que hoje vai beber, mas não diz o que comemora, com certeza não celebra o encontro comigo, porque não havia propriamente um encontro, eu sabia que em algum momento você estaria lá, e você também sabia que em algum momento eu estaria lá, corríamos algum risco

Ensaio sobre a descrença

2009-12-25T19:03:00.000-08:00

Queria um caso sexual assim: grave, moderno e desconcertante. Não tenho.

2009-12-21T17:40:00.000-08:00

A canção cortada pela metade, virou um sussurro.Não se assuste, sou eu ainda.É que ninguém consegue sair ileso depois de uma jornada dessas.Por favor! Não ache que foi algo doloroso, diria apenas necessário. Vi campos de macieiras lindas, e isso me pareceu o bastante. Você sabe que é tudo mentira, nada nunca foi o bastante. Senta aqui, e levanta essa saia, me lambuza com a sua cor. Algum dia ensaiei dizer isso, mas nunca houve alguma garota que ousasse mostrar as pernas assim: de forma tão gratuita. Na verdade, nunca sonhei em dizer isso para uma mulher, mas também não diria para um homem. Acho feio.Não digo nada para os homens. Eles me intimidam. Com eles me transformo em um ser sem língua. Meu falo fala mais. Feio dizer isso. Feio escrever isso. Só não é feio viver isso. Nunca vomitei, depois de trepar, mesmo com o pior ou o melhor deles. Nunca levitei também. O engodo não está no ato. E nem na gente. O engodo é a fantasia e trepar só mais uma realidade.

2009-12-21T17:21:00.000-08:00

Foi uma pena, mas eu já havia descoberto o mundo quando você apareceu.

2009-12-09T07:23:00.000-08:00

Trago, além desses braços, alheios ao restante do corpo, e das pernas ainda firmes e brancas, uma amargura fluida que se integrou ao meu sangue. Essa amargura é um pouco mais dolorosa do que tantas outras que ainda irei carregar, porque sua criação está nos amores não realizados que, úmidos, começaram a me envenenar. São amores que rimam sim com dores, sentimentos meus, cujos maiores êxitos foram duas ou três cusparadas na cara. Muitas vezes, no meio de uma dessas minhas declaração platônicas em que discursava sobre a necessidade daquele outro ser: imponente, forte e rígido, surgiram também os socos que deformaram sutilmente minha face, não tocada.

2009-12-01T16:08:00.000-08:00

De mim tens uma dose de cuspe para os dias pródigos e dois dentes para quando a sua carne endurecer. Mas, em troca, terás que assoviar blues envelhecidos com meu sexo na boca e com as mãos curar minhas feridas. Se eu morrer, digo.Se eu morrer por uma segunda vez, terá que fazer de mim um Lázaro pós-moderno, e assim, quando me ressuscitar, te darei primeiro o pau em riste, logo depois os olhos, e o resto, que desde já aviso: não é muito.

2009-11-29T18:08:00.000-08:00

2009-11-29T14:18:00.001-08:00

Os olhos cerrados e aquela ereção vindo não sei da onde.O corpo dele havia ficado ainda mais magro. Ele agora voltava a ficar por cima. Com os braços ossudos apoiados em meu peito foi bombando seu cu em meu pau sem que eu o pudesse sentir. O garoto nem tentou alcançar meus cabelos, apenas bombava, como se participasse de alguma competição, e assim foi.Quinze minutos.Sem insinuações, sem boca, sem saliva, apenas o cu dele engolindo meu pau. Depois dos primeiros sete minutos eu já havia esquecido de quem se tratava, aos 9 minutos ele já voltava a ser um rosto nítido,e minha vontade foi então de agarrá-lo pelo pescoço e sufocá-lo até que a sua pele branca se roxeasse como uma flor estragada de um ipê qualquer. Mas em mim não havia força, somente a falta,uma grade falta persistente e incômoda.

2009-11-17T13:50:00.000-08:00

VERSÍCULOS
DE BAUMAN

- Eu não gosto do jeito que você esporra quando termina
- Me assusto quando você usa essas palavras
- Eu não gosto do jeito que você esporra quando termina
- Por quê?
- Porque você não é sutil
- Esporrar nunca foi uma arte sutil
- Poderia ser
- Não pode. Ejacular é algo fisiológico, não há muito controle
- Ainda sim, eu não gosto do jeito que você esporra quando termina
- Eu não vou mudar isso
- Por que?
- Porque você nunca fala do que realmente quer falar ou pensar falar, apenas escapa e escapa e escapa
- Eu não sei qual é o ponto, só sei que eu odeio e abomino o jeito que você esporra quando termina
-...
- Talvez se você mudasse isso, eu pudesse ter olhos, boca e um corpo para enxergar essas outras coisas
- Você é uma idiota. Você lê demais. Assiste a filmes demais. Chora demais. Se tranca demais. Você tenta escapar daquilo que existe lá fora, mas eu e você também somos aquilo.
(continua, continua, continua)

2009-11-15T13:29:00.000-08:00

Fiquei um dia.Na verdade, foi a metade de um dia, porque naquele sábado eu voltei a trabalhar durante a manhã. Fiquei a metade de um dia de sábado escolhendo palavras que juntas pudessem te cortar. Não queria um ferimento grande, mas um corte pequeno, algo que se assemelhasse a um acidente com papel: sutil e ardiloso. Isso não é fácil. Não sou poeta, eu assassino poetas. Eu tentei.O sábado passou. O domingo passou.Veio quatro semanas chuvosas de novembro, houve duas semanas de calor em dezembro, e eu estou aqui, com um relicário de palavras perecíveis, que pouco a pouco, mofaram

Someday

2009-11-02T18:05:00.000-08:00

E ainda ontem eu tinha um feriado.Estava entregue tanto a cerveja morna do pub irlandês quanto ao cover tristemente divertido do Strokes.Antes da 12:51, a latrina transbordava urina matizada na lâmpada quase apagada. Os corpos, esses deixavam vazar só depressão e suor,nas narinas restavam os nacos de fumaças abstratas e na boca os dentes, presos e costurados, imóveis.

2009-10-13T19:59:00.000-07:00

Segunda de feriado: a cerveja quente, a sua pele ainda estourada na irritação vermelha das rosas desenhadas a pouco no braço esquerdo, os meus olhos açucarados e nossos sexos, agora, não mais tímidos como antes.

2009-10-13T19:52:00.000-07:00

Amor:logo desisto.

2009-09-23T17:20:00.000-07:00

#Ando meio triste, meio sujo, meio sem vontade. É a cidade, é essa idade. É você. É sempre você. Um nome trincado, uma verdade que não se anuncia.

2009-09-20T17:42:00.000-07:00

E os dedos só beliscam a virilia da menina de olheiras fundas que não quer falar.O sexo perto, a boca perto e os dedos arranhando a penugem que até três verões atrás era infantil.A bucetinha é um cacto, intacto. A sua boca goteja,o sexo goteja, o olho acinzentado goteja, ela vaza por inteiro : medo, tesão, alegria.Mas o pau dele nem baba, os dentes se escondem. Ele já não é mais de menininhas.

2009-09-13T15:18:00.000-07:00

Foge que eu te encontro

- A gente pode falar de outras coisas?
- Na verdade, eu queria terminar esse assunto
- Eu sei, mas eu não estou afim
- Você percebe que a gente está envelhecendo e daqui uns cinco anos vamos ser considerados infatilóides por essas nossas atitudes
- Quais as atitudes?
- Esses porres sem sentido, os vômitos que lavam as calçadas, os beijos trocados e os sexos tocados com qualquer um na parte escura daquela porra de balada que vamos todos os finais de semana
- Eu nem penso nisso
- Ninguém consegue passar por isso ileso
- Você é demasiadamente racional
- Não sou
- É sim
- Há quanto tempo você não fica nu como agora?
- Uns dois meses
- Viu, ficou todo esse tempo com medo de encontrar outro corpo que já não lhe fosse intímo
- Fiquei todo esse tempo sem vontade de ficar pelado, sem vontade de ter uma ereção, sem vontade de ter que cuspir frases de efeito pra trazer alguém pra esse lençol. Eu nem gosto de trazer alguém aqui, trouxe você, porque eu estava meio sozinho, isso não é ser demasiadamente racional
- Não vou fazer você mudar de ideia, você sempre foi assim
- Você nem me conhece, pra dizer que eu sempre fui assim
- Eu o conheço suficientemente
- Não conhece não
- Eu sei que você sempre gosta de gozar depois de mim, que sempre gosta de olhar pra fora quando termina e que odeia quando tomo banho longo em seguida. Eu sei que você odeia quando me vê beijando outro mesmo quando nem me dá um boa noite
- Eu sou tão mais do que isso
- Não é não
- Por que você vem quando eu chamo? É amor?
- Não
- É o que então?
- Uma tentativa, uma aposta
- O amor não é isso?
- Não, o amor é o que vem depois, mas não sou paciente, nunca consegui esperar, sempre deserto antes de que tudo isso se transforme em um sentimento
- Você fala bonito ás vezes?
- É sério?
- Sim, quando você fala assim, dá vontade de meter minha língua na sua boca e tentar sugar o pouco de doce que deve ter entre as suas gengivas
- Eu sou todo açucar
- Eu sei

2009-08-27T15:11:00.000-07:00

E pra você eu deixaria meus dois molares, a pinta que enegrece meu rosto no canto esquerdo próximo a boca. Deixaria também o resto da saliva do último beijo trocado com outrem, algum pedaço do meu fêmur, a pele das costas em que resta o retalho de carne pigmentada,não o desenho todo. Por fim, deixaria minha cloaca oca, para que seus olhos e não seu sexo pudessem atravessá-la.

2009-08-27T14:31:00.000-07:00

Hoje não consigo ir além dessa frase...

as marcas de espinhas apenas revelavam a brutalidade da adolescência que arromba dentro da gente em um furor quase sempre catastrófico.

2009-08-24T20:17:00.000-07:00

Fortuito

-Entra no carro
- Não achei que fosse você
- Eu estava disfarçando por causa das meninas que estavam passando
- Para onde a gente vai?
- Eu não sei, você é pauzudo?
- ...
- Mostra ele pra mim, mas não aqui, coloca a mochila na frente
- Deixa eu ver
- ...
- Nossa, é bem assim que eu gosto, olha esse cheiro de cacete. Abaixa mais a calça
-...
- Cara que tesão, não tem como a gente se vê amanhã de manhã?
- Não, eu trabalho durante o dia e estudo a noite
- Mas eu não posso hoje, preciso ir pra casa
- Então, por que me ligou?
- Adorei seu pau, é bem grosso, mas hoje realmente não posso
- Não precisa mentir, eu sei que você não curtiu
- Claro que curti, queria que você gozasse dentro do meu cu
- Logo anoitece a gente não precisa ir a um motel
- Nâo dá. Queria que você gozasse dentro de mim, você usa camisinha?
- Uso, mas gozo lá dentro se você quiser
- Hoje eu não posso, vou te deixar aqui, tem um ponto lá em cima, outro dia eu te ligo
-...

2009-07-21T19:50:00.000-07:00

-Você me detesta
-...
- É só?
- Sim
-Por que?
- Na última semana você lembrou muito meu meio-irmão, perverso e mimado igual a ele
- Não sou seu meio-irmão
- Quem saberá?
- Eu sei
- Não vou conseguir mudar isso
-...

2009-07-21T19:46:00.001-07:00

Abre o seu guarda-chuva
mas espera por vento
Só ele pode te levar daqui

2009-07-21T19:42:00.000-07:00

Joga sal em tuas feridas
e recolhe os olhos
para o que te espera

Viaja entre os nós
espirais de pó
na estrada finita

Um som de piano,
o pianisto morto
Você ressoa a última nota
que te invade

2009-07-21T18:10:00.001-07:00

Eu sou um passáro agora.Desde sempre quis fazer Haicais, mas eles nunca me pertenceram. Eu sou um pássaro agora, parece Haicai, não é. Expressa somente o meu estado : estou leve, flutuo. A única coisa que agora pode me distinguir de uma ave qualquer, é que tenho a plena certeza de que irei cair quando alçar o meu melhor vôo. Não penso em destino,você também não deveria se preocupar com isso, penso somente na densidade do ar, de como esse ar infla meus pulmões que já acreditei não existirem dentro dessa caixa que não ressoa e mesmo assim não é oca. Muitos depois de se estenderam ao meu lado, com seus sexos molhados, hipnotizados, já quiseram saber o meu segredo. Um pássaro não precisa saber por que voa pra voar, o segredo é nunca ter resposta pra qualquer pergunta que se faça, nós sabemos disso. Eu quase acabei com tudo isso, porque tudo isso é nada, é farelo, olha em volta e veja que é o nada que te faz levantar.

2009-07-12T17:42:00.000-07:00

Eu não acredito muito em Deus, e ele não acredita muito em mim. Então, acho que estamos meio quites. Sou um homem sem fé, ela se esvai como porra depois do ato, é expelido de mim com a mesma facilidade e verocidade, não há o que fazer, sou um homem sem fé, e isso me entristece, homens sem fé não são grandes coisas, ás vezes, nem chegam a ser coisas...

2009-07-05T16:03:00.000-07:00

O mundo pode se acabar

2009-07-02T19:29:00.000-07:00

O meu corpo era o playground dele. Diversão garantida nas tardes molengas de terça-feira. Não me importava com isso, me divertia também. Eram dentes, cabelos revirados, roupas amassadas, sexos umedecidos e marcas nômades, além ou mais do que isso, não era. O que tinhamos era nada e foi esse não nada que começou a nos tomar. O nada é insuficiente pra qualquer um, até pra ele. O tudo entorpece, mas o nada, entristece.

2009-06-29T19:09:00.000-07:00

Jamais nadei em rio violento. No mar nunca me atrevi a mergulhos mais sagazes. Nâo é a correnteza, nem mesmo a imensidão, apenas o particular da existência sendo corrompida.

2009-06-29T02:20:00.000-07:00

- Você se parece com o seu pai?
- Você acha?
- Sim, muito
- ...
- O que foi?
- Não sei, é meio estranho
- O que é estranho?
- Você falar sobre isso
- Eu deveria falar o quê?
- Não sei, só achei estranho você me dizer que pareço muito com meu pai
- Pessoas sempre dizem isso uma as outras. É meio natural
- Nunca me disseram isso
- ...

2009-06-28T08:48:00.001-07:00

Xico mora em Paris. Quando começamos a conversar era meio-dia aqui,lá umas quatro, ele me escreveu. Sua mãe é portuguesa, o pai eu não sei, por isso ele sabe escrever em português qualquer sacanagem possível, especialmente as que me atrai. Não sei se ele realmente fala o meu idioma, não ligamos os alto-falantes, apenas a cam. Eu não liguei a minha, sou muito tímido. Começamos nas conversas óbvias, até ele dizer que lá fazia muito calor. Xico já estava sem camisa, vestia apenas um óculos de aro grosso e marron que combinava com a barba que também vestia seu rosto arredondado. Xico é bonito, tem entradas em seu cabelo e uma cara de demência envolvente. Ele depila parte dos pêlos pubianos, imagino que deva ser um costume europeu, por aqui nunca vi homem que fizesse isso. Quando ele derramou sua porra sobre a mão em forma de concha e levou até a cam pra me mostrar com nitidez deu pra ver sua aliança. Xico disse que mora com um cara há 17 anos, eu disse que era bonito ver histórias assim. Meu irmão rosnava alto aqui do lado,mas tivemos que ir até o fim.

2009-06-26T08:37:00.000-07:00

Ele era um marinheiro, não daqueles como antigamente que cobriam o corpo viril com tatuagens marginais, mas desses novos viciados em crack, artifício totalmente compreensível pra quem solta qualquer amarra que se pode ter no além-mar. O marinheiro arregaçava o seu pau que até então estava latejando sobre o seu jeans descosturado com tamanha naturalidade e destreza que nem consegui ficar constrangido, meus olhos mantinham-se secos por causa de duas ou três noites insones.Ele, o marinheiro, estava meio tímido e triste, talvez porque mar sempre queira dizer cólera, ou talvez porque qualquer pretensa tentativa de intimidade queira também dizer cólera, o sexo em si é absoluto, geralmente não se consegue ir além da própria tristeza do ato. .

2009-06-02T18:21:00.001-07:00

As palavras se distanciaram até secarem. É preciso que, pelo menos por algum tempo, eu possa deixá-las descansar sobre minha língua suja e envoltas por minha boca perene. Talvez assim eu retorne a ser o homem sem linguagem e nele possa descobrir o que a língua ainda não me roubou. Seria um tanto trágico se nessa minha conversão eu me descobrisse um ser construído unicamente pelas palavras, necessito das partes com as quais evitei lidar até agora.

2009-06-02T18:07:00.000-07:00

Estado Natural

Os tigres brancos manchados com o meu sangue transparente rugem com alguma sutileza, o céu finalmente desafogou e os meus olhos já podem o alcançar. Por hoje, isso me é suficiente. Dentro de alguns instantes um navio vai me esperar mar adentro, mas eu ainda não sei se serei capaz de partir.

2009-05-27T16:22:00.000-07:00

Coleção

(I)
Naquele ano, um eminente pressentimento de felicidade me tomou e impregnou cada um dos movimentos que eu pudesse ter. Meu corpo ficara um pouco mais leve. Lembro de não comer muito, deixara o esofâgo livre para as cervejas mais escuras, conhaque, fumaças e afins. Não sei com exatidão, mas entre o mês de agosto e outubro li Proust pela primeira vez,inspirado por ele talvez, dormi com meu primeiro homem. A primeira mulher havia sido no ano interior, mas hoje acredito que possa contar que tudo aconteceu nesse mesmo ano. Todos aqueles dias pulsavam dentro de mim, e o meu desejo de naufragar em outros corpos era posto à prova tanto pela senhora no metrô com as pernas semi-abertas quanto pelo meu pai que, nu, fazia a barba pela casa, cicatrizando os cortes com uma loção plástica de hortelã.

2009-05-26T20:10:00.000-07:00

8 crimes

8 histórias.
8 crimes.
Nenhum amor e o sangue traçando uma saída por entre a pele que o aprisiona e determina o curso possível. Hoje, como antes até, já não há quem possa lembrar ou contar o que nos aconteceu.Do que eu estava falando mesmo? Talvez da lição de francês desse sábado de manhã, ou do velório do tio João no inverno passado que depois de morto ficou amarelo. São assuntos que mesmo sem querer estão ligados.De tudo, acho que esqueci somente daqueles dois homens que choravam como crianças perdidas em uma praia diante do sol ardido de janeiro, choravam tal qual as crianças que se sentem ameaçadas pela presença do mar lambendo todos os seus preciosos dez dedos dos pés sujos de areia e fungos. Sangue em francês é Sang, ela me disse. É bonito. Mas não explode na boca como Blood em inglês. Ninguém queria fazer aquilo, eu pelo menos não naquele momento, mas a madrugada já arranhava nossa face e falava com a gente com um bafo frio capaz de nos congelar. As armas estavam engatilhadas. Tudo estava tão escuro que só pudemos digerir a brancura de medo um do outro quando o disparo explodiu como uma estrela de mercúrio.

2009-05-20T19:57:00.000-07:00

Alice Sant´Anna

Poema de maio
essa voz que escapa como fiapo
estria na pele imperceptível
pinga no vidro e derrama, maio
chega na ponta dos pés
com dias curtos e correntes
de ar. por pouco não despenca
(outono é ponte) e desafina,
mas maio se mantém meio
bambo na corda, se espirra
cambaleia, em maio dá vontade
de dormir até mais tarde

Lindo poema pinçado do seu blog em 11 de maio de 2007

2009-05-17T20:54:00.000-07:00

O nariz libanês me respirava em intervalos seculares e o seus dentes, amarelos como o sol do último inverno, me rasgavam com a promessa de um afeto que se perdeu ou talvez nem mesmo tenha existido. Compramos dois pares botas vermelhas antes de irmos até Carolina do Sul colher maçãs.No meio do caminho os olhos dele já haviam se despreendido de mim como um vento forte que passa logo depois de fustigar nossos cabelos. Ele me abandonou no posto da terceira parada com um rosto pálido, típico daqueles que nasceram em 1972.Cheguei sozinho até a fazenda que nos esperava,mas as maçãs haviam apodrecidos sem causa aparente, a gravidade não as atingia, elas se estragavam na própria árvore na infelicidade de nunca conhecerem o chão.Voltei a pé até o posto da despedida e como eu já esperava ele não estava lá, acho que desde então ele nunca mais esteve em lugar algum.

2009-05-06T18:47:00.000-07:00

O mar está frio, emudeço. Acho que as palavras não estão prontas. Os dias se atravessam, com sorte eles se fundem. A terça-feira se perde muito próxima ao domingo em que nada se encontra. O leite coalhou em uma caneca de aluminío que desistiu de refletir qualquer coisa. O pó instantâneo do café não se aventura a diluir-se na água morna.Preciso do café, o mar está muito frio, era necessário que estivesse quente, assim talvez a solidez do pó se dissolveria por projeção, e então eu teria café ainda que o leite estivesse coalhado em uma caneca de alumínio em que por mais que eu tente não me vejo. Por vocação a matéria raramente se cristaliza, ela esmorece, como o mar, como o pó, como nós.

2009-04-21T20:28:00.000-07:00

Magic Man ou o garotinho de olhos azuis

Faz frio e você nem está em London, apenas na frente da sua casa, em uma escada que rompe sons melodiosos. As casas daqui geralmente não possuem varanda e nem escadas para se sentar em manhãs frias, mas a sua possui uma varanda e uma escada e é ali que você está com um cigarro tragado pela metade esfarelando sobre os seus dedos anatomicamente disformes. A boca remoe o amargo, em dias assim, como diz Sartre -escovar os dentes é algo supérfulo, mera convenção - na verdade, ele nunca disse isso, mas não importa, já que você está numa levada mais londrina e não parisiense. Talvez nessa manhã, com um cachecol xadrez cobrindo todo o pescoço manchado dos perfumes que aspergiu durante o verão em que o sol só serviu para machucar sua pele, você quisesse visitar o cemitério, urinar sobre alguns túmulos e ver aquela fumacinha que o frio produz, mas os cemitérios se exilaram das cidades, é preciso que a ideia de vida esteja sempre presente, e está, você não para de ouvir vozes sagazes que vem da sua TV, um eletrodoméstico que não deve ser desligado se tudo que você almeja é menos solidão. Não há muitas árvores por aqui, o menino da rua ao lado precisou cortar os pulsos com um canivete suíço importado do país mais pobre da américa do sul, na verdade, os seus olhos azuis desgastados aos onze anos de idade denunciavam que ele queria mesmo é ter se enforcado em uma árvore em que pudesse ficar suspenso por horas a fio, quem sabe o seu corpo frio pudesse atravessar uma noite, duas, três...para então o bairro perceber que havia um cheiro estranho no ar, algo meio podre, e depois que cada um entornasse as narinas para o próprio rabo, pudessem então o ver, lindo, pequeno, o aros do óculos negro no chão, e aquela massa diminuta balançado somente pelo vento ingênuo. As crianças sorridentes inventariam cirandas ao seu redor e iriam sorrir como se assistissem aos verdadeiros clowns de shakespear, algumas das meninas marcariam as iniciais do seu nome em suas virilias com o compasso de seus estojos rosas, outras mais espertas e crescidas, aquelas que já pingassem sangue uma vez ao mês anotariam o seu nome inteiro em suas calcinhas. Só que as árvores foram cortados há dois anos, e desde então está dificil respirar por aqui, e por isso, alguns dos moradores pararam de fumar, tarde da noite, quando a madrugada arromba com força o cu da noite, é possível identificar miniaturas de chaminés em cômodos obscuros dessas casas sem cor, há sempre espaço lugar para se tornar um fraco, um covarde, eu fumo na frente de todos, e não temo a represálias, como um anfibio que precisou se adaptar, mesmo antes das árvores eu já não conseguia respirar, me adaptei ao meio, acho que eles também conseguirão, a velhota da casa da frente quem tem cabelos cor de abóbora e se mija toda noite me pintou um quadro, uma macieira, ela falava sobre Adão e Eva, mas lembrei mesmo é de você pequeno garoto de olhos azuis e com alguma precisão te desenhei nele, e toda vez antes de dormir eu olho aquela tela, então consigo aspirar uma grande quantidade de ar que não sei da onde vem, meus pulmões se enchem, parecem estourar, penso que seria melhor se tivesse um pequeno anão com um anular pressionando meu clitóris, no entanto, só aquele ar que vem não sei da onde é capaz de me umedecer inteira...

2009-04-19T20:54:00.000-07:00

#A sua mão está inquieta, e você não parou de falar até agora, ninguém mais presta atenção no que você diz, todos, sem exceção, procuram com alguma ansiedade a mosca que os incomoda no final da noite, eles querem ver a mosca que vela os seus sonhos, mas eles sabem que ela não poderia estar ali, no entanto, você se repete como uma criança de três anos, só que seus olhos não parecem duas bolas de gudes azuladas, sua pele já não é mais macia e inocente como a de uma criança que não para resmugar e expelir incansavelmente as mesmas coisas religosamente. Você é um homem, e todos concordam com isso, o seu cheiro beira o ranço e sua barba está mal cortada, um dos que te rodeiam repara com alguma indiferença, eles não ouvem nesmo a pausa que você fez pra respirar, ainda sim você continua falando...falando...falando...O que você diz, o que você disse, e é sempre assim

2009-04-05T16:57:00.001-07:00

auto-retrato

2009-03-24T19:26:00.000-07:00

Havia um DJ por aqui não?...a música estava dolorosamente agradável, eu queria dançar, faz tempo que eu não danço, você sabe se ele volta? faz tempo que nós não dançamos, acho que ficamos tímidos, ou menos alegres, não sei...Ultimamente sinto falta das sardas dela,essas pintas rubras tendendo ao laranjado que florescem na pele de alguns escolhidos, ela tinha lábios roxos como a terra mais escura...Estava pensando, se o DJ voltasse e colocasse a mesma música que me fez ficar um pouco mais alegre talvez eu pudesse voltar a dançar, e assim nem pensasse novamente nos lábios dela, hoje estou meio nostálgico, foi aquela música, mas se for pra ficar assim, remoendo esses ciscos passados que o vento torna a trazer prefiro que o DJ não volte, antes ficar nesse silêncio de vozes, acho silêncio de vozes uma expressão tão óbvia e desgastada por esses pseudos-poetinhas, no entanto, volta e meia ela escapa da minha boca. Tinha um menino por aqui, você o viu? Não era o DJ, o DJ já era um homem, acho que ele também foi embora, provável que junto com o DJ, queria conversar com ele, lamber seu pescoço, enfiar minhas mãos no bolso da sua calça, no banheiro ele também não está, estive a pouco por lá, uma ânsia vai e volta sem se materializar no vômito, acho que esse é problema de todos nós, é o sintoma, todos com ânsia, mas ninguém vômita, sem colocar aquilo pra fora, nos sobra a vertigem e isso não está nos fazendo bem...

2009-03-14T09:57:00.000-07:00

E hoje eu só queria compartilhar viços, rasgar vincos. Trepar até ficar exaustivamente cansado para um banho morno na madrugada, arrepiar os pêlos, eriçá-los, depois dormir até o dia se metamorfosear no domingo, porque os dias não mudam, apenas se transformam, não existem sete dias, somente um único. E quem se importa com essa metafísica de cevada? e quem se importa com aquela gordurinha no canto esquerdo da sua barriga , quando já nos é suficientemente claro que os seus seios são mais especiais que quaisquer outros que mordi...
(a mão dela roça o abdômen cinzento dele, mas não chega a ultrapassar a linha do púbis)
-Por favor não tire essa barba, não arranque essas agulhas
-Eu sou como o dia, me transformo em outros sem que tenha qualquer controle
-Eu não gosto do controle
-E essa história dos sete dias serem um só?
-Não sei qual é a sua com essas histórias
-O sete sempre me perturba, sete dias, sete pecados, as sete vidas dos gatos, há algo mítico e mentiroso, porque acho que o sete sempre é 1. Tu me achas piegas?
-Você é piegas e doce, a sua sorte é ter um pau grande e roliço assim
(aperta o sexo dele com a mão direita com alguma força. Ele está descansando ainda em cima dela)
-Ás vezes, você é demasiadamente sincera e meio nojenta até, sorte a sua também de ter seios e uma buceta fluvial, pluvial, úmida assim, quase que me afogo

2009-03-09T20:37:00.000-07:00

Naqueles tempos eu estava à margem, porque você era a margem de tudo, a gente andava meio sujo naqueles dias, digo uma sujeira verdadeira não metafórica, fedíamos o suor das multidões, tinhamos em nossos sexos o sebo dos sexos dos mendigos, éramos iguais até então. A nossa saliva tinha algo de asfalto e chuva.Fomos traídos naquela manhã e também antes, quando éramos ainda um zigoto enfraquecido, protéico, quando a gente ainda era uma ovulação perdida, uma menstruação adivinhada.

2009-03-01T16:38:00.001-08:00

YESTERDAY IS HERE

Hoje eu planejei me atirar contra um carro
Qualquer carro?
Não, claro que não. Era preciso que não fosse um carro de grande porte como um caminhão e também era necessário que fosse vermelho
Há vários carros vermelhos rodando por aí. Por que você ainda está aqui?
Nenhum dos carros vermelhos que apareceram tinha a gradação vermelha necessária pra que eu pudesse me atirar
Por que não escolheu um azul? Azul ou preto,são cores mais categóricas que não deixam margem para grandes dúvidas
Eu não conseguiria explicar
Você não quer explicar
Eu já disse que não sei
Você é um covarde
Eu achei um carro vermelho no tom certo, mas não era possível ver quem o dirigia
E qual o problema?
Era preciso que eu soubesse quem estava lá. Você me entende?
Não

2009-02-25T06:35:00.001-08:00

HISTÓRIA DE MENINOS

Naquela época eu tinha o tamanho de um pigmeu anão. Ao meu lado, meu pai que calçava um par de botas barulhentas que eu desejava doentemente possuir. Com algum desconforto minha bexiga foi se expandindo até chegar ao limite para que começasse a esvaziar antes de um estouro acidental. A urina candente lavava a árvore que escolhemos para nos aliviarmos. Meu pai, já com alguma experiência havia desenvolvido uma habilidade própria ao ato. Conseguia mijar sem precisar de todas as mãos. Com a direita ele segurava o seu volumoso pênis flácido e roxo e com a outra apoiava os quadris pesados. Os seus jatos eram tão uniformes e golfavam com tanta força que batiam na casca da árvore e retornavam em respingos sobre nossas roupas. Ainda inexperiente eu precisava dos meus dez dedos para controlar minha mangueirinha que sugeria ter vida própria. Papai me disse naquele dia que meu mijo tinha cor igual ao do meu avô, uma gradação ligeiramente escura do amarelo, típico dos maiores caras. Enquanto abotoava minha calça ele continuou e proferiu com algum orgulho que eu seria um grande homem e teria um grande pinto.

2009-02-22T20:42:00.000-08:00

Fragmento entrecortado de uma semi-experiência sexual

Ele me virou de lado, e impulsionando os pés no colchão encaixou seu quadril ao meu. C. era um pouco mais alto, algo minimo que só me era revelado agora. Ele tentou descansar o rosto sobre o meu, então tive que dizer que não apreciava barbas que cresciam daquela maneira, ralas e desproporcionais. C. ficou ligeiramente decepcionado com minha atitude. Não dei importância, afinal já havia consentido que seu quadril fisgasse o meu, era possível sentir os seus pêlos pubianos se crespando para cravarem minhas costas - desesperador- Os fios de seus pentelhos eram espessos e fortes, no entanto, o seu sexo mantinha-se flácido e levemente roxeado.
Eu sempre soube que ele queria isso, deitar comigo e me visitar com sua língua e com seus dedos perfeitos. Quanto a mim, nunca consegui medir quais seriam as vantagens e desvantagens de consumar o ato, acho que por tal indiferença me submeti. Como um jogo fiz uma aposta arriscada, e não sei se ganhei ou perdi, porque até o final da noite ele insistiu em roçar a barba na minha cara compulsivamente e o seu sexo não deixou totalmente a flacidez.Isso acabou com o meu humor. No entanto, pelado e fragilizado como estava ele me parecia mais homem do que qualquer um.

2009-02-08T17:02:00.000-08:00

Sempre o domingo

Ainda irei produzir um ensaio sobre o domingo com visco de sêmem envelhecido, com umas cinquenta páginas será o terceiro capítulo da minha monografia de um mestrado qualquer, em que eu possa escrever sobre um tema qualquer, o que é certo é que me orientarão a restringir o tema, falar só sobre o fim de tarde no domingo, mas não irei me submeter...Não

O domingo empresta alguns acordes na batida de João no seu violão quase apodrecido, o momento se repete sempre nesse dia da semana. A camisa sutilmente suja sobre o chão, uma xícara de café servindo de cinzeiro e a janela aberta e limpa de qualquer cortina para que ele possa enquadrar com melhor nitidez os fios de tensão e os últimos resquícios de sol que no domingo parece mais esmaecido, Barbara diria que o sol de domingo parece mais triste. Eu não concordo.
Os pés dele dançam no carpete impregnado de restos. Restos de comida, restos das suas peles, restos de suas alegrias, restos dos seus sexos. Enquanto os seus pés e mãos se encontram ocupadas e distantes, ela deita sobre a cama pra tocar em seus cabelos. Barbara o despenteia com carícias aguçadas, há nesse gesto uma confissão explicita de felicidade perecível, e isso desencadeia mais um acorde na batida que ele dá ao violão estragado. Barbara tem cheiro de maçã, mas o gosto da sua pele é mais leve do que a massa branca dessa fruta, o gosto dela é antes abstrato do que concreto, um sabor de alvorecer no deserto.
Apesar do fim de tarde os envolver com uma atmosfera sexual evidente, os seus sexos sugerem estarem adormecido por infinitos anos nesses instantes, uma farsa, talvez um jogo, que dura só até que a noite desmaie de vez sobre os dois. É nesse período que ele deixa o violão no armário onde cupins podem retomar seus trabalhos, para deitar junto dela na cama em que ela não se encontra. Barbara está no banheiro abrindo a torneira, com as mãos em forma de concha leva água até a vagina que pulsa temperaturas juvenis, ela prende o cabelo, e evita os perfumes, quando volta ao quarto, ele está nu, ela esqueceu que preferia que João ainda estivesse com o jeans surrado e sem cueca, não importa, os dois estão como planejaram durante o silêncio e as pausa de suas respirações durante a semana, os olhares flutuam sobre o escuro, nenhuma luz acesa, nem mesmo a do poste, em que a eletricidade encontra uma lâmpada incapaz.